Hermana

Hermana

        Dos mujeres charlan en torno a la mesita frente al ventanal que mira a la calle. Han pedido té, que toman con leche y sin azúcar. La mujer de la derecha se atusa el pelo color rubio ceniza; su compañera refleja el gesto en su cabellera, rubia ceniza. Se miran a los ojos, ojos gris perla. La mujer de la izquierda saca un cigarrillo rubio y le tiende el paquete a la otra. Sus risas son parejas en timbre e intensidad; sus manos se mueven acompasadas. El pie de una de ellas tabletea en el suelo y el ritmo contagia a la otra, que empieza a mover su zapato de tacón bajo de un modelo similar al que le contesta desde el otro lado de la mesa. La mujer de la izquierda lleva la vista a la calle y le comenta a la otra:

        —Mira, ahí llega tu hermano.

        Un hombre entra en el bar y se dirige hacia ellas. Se inclina hacia la que acaba de hablar.

        —Hola, cariño.

        Mientras la besa con fuerza en la mejilla, sus ojos se desvían para clavarse en la mirada de la otra mujer sentada enfrente.

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René Magritte – Rape (1945)

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